El que esté libre de pecado...

...que tire la primera piedra!
Leo y leo artículos y opiniones de quienes saben y de quienes no tanto sobre los resultados de las elecciones parlamentarias en Venezuela y no puedo mas que asombrarme ante la posición de muchos compatriotas, que habiendo o no ejercido su derecho y deber de votar, no hacen si no quejarse de la actuación de la OPOSICION. Me encuentro con gente que dice que no votó por la oposición, si no CONTRA Chavestia. Y eso es grave, porque no sólo denota la misma actitud venezolana de siempre, esa del "voto por este porque es el menor de los males", si no porque pone en evidencia uno, que la oposición aún tiene mucho camino que recorrer para ofrecer una alternativa convincente, y dos, que los venezolanos son unos desagradecidos que no pueden ver más a llá de sus propias narices.
No voy a salir a defender a cada candidato de la oposición, porque vivo en autoexilio y no conozco a la mayoría de esos señores y señoras, pero si me voy a atrever a decirles algo a quienes se consideran opositores al régimen de mi ex-país.
Para ser CANDIDATO OPOSITOR a lo que sea (parlamento, gobernaciones, municipalidades, presidencia) en ese país malgobernado por hienas y alimañas de toda especie dañina y venenosa en el tiempo presente, no basta con ser ambicioso y tener ansias de poder, que es lo que uds. le critican constantemente a esa oposición. Para atreverse a estar en la palestra pública opositora en la Venezuela de hoy hay que tener una tonelada de "guáramo," léase CORAJE, cojones y ovarios bien puestos, porque dentro de un régimen dictatorial, sucio, tramposo, autoritario, agresivo e irrespetuoso, totalmente forajido, esos candidatos, aspirantes a curules públicos están arriesgando sus vidas y las de los suyos, porque sí tienen aspiraciones económicas y políticas (son humanos, no lo olviden), pero la única razón que realmente justifica que se pongan en esa posición, desnudos ante la ignominia de la jauría roja, es que esos seres tengan ideales democráticos y vocación de servicio, además de cualquier codicia y vanidad que pueda achacárseles.
Te pregunto: eres tú, mi querido lector NINI u opositor-sólo-porque-odio-a-chavez, capaz de lanzarte a la calle a exponer tu seguridad personal y la de tu familia por ayudar a Venezuela a salir de esta pesadilla? Nooooo, tu no. Porque el domingo hay que ir a la playa, porque mis hijos me necesitan, porque yo no me junto con esa chusma politiquera, porque tengo mejores cosas que hacer, etc.
Entonces, NO JODAS. Ayúdalos con tu apoyo y deja la quejadera, pregunta que puedes hacer para ayudar en vez de sacarle el cuerpo a la responsabilidad de poner tus granitos de arena, y vigila, eso si, vigila, no sólo que tus electos opositores cumplan con lo que prometieron, si no vela porque permanezcan sanos y salvos para llevar a cabo el trabajo que uds. les pusieron en las manos.
Te gustaría ir a trabajar todos los días en un nido de buitres?
Empiecen a recoger plata para regalarles chalecos antibalas y cascos anti-motín a nuestros diputados, porque ellos no van a ir la oficina a pintarse las uñas y tomar café, van a la guerra, por ellos, por nosotros, por tus hijos, por TI.

Gordas Realidades

Sandro Boticelli, Nacimiento de Venus

Está bien. Lo acepto en público y no me escondo más. Sufro de esa enfermedad moderna que llaman obesidad. La padezco desde niña. Siempre subí y bajé como columpio, haciéndole honores al "efecto yoyo." Pero siempre me las arreglé para lucir "presentable." Hubo épocas de mi vida en las que estuve hasta "buenota," con el sacrificio que aquello implicaba a mi paladar. Siempre me ha gustado la comida, especialmente las comilonas en familia. Y, pecado mas grande, me encanta cocinar, peor aún, cocino bien. Lo último es una maldición, porque si no me encantara experimentar en la cocina como científico en laboratorio, me sería más fácil mantenerme alejada de la tentación. Pero esto es sólo el punto de vista de mi gordita-gourmet interna. Luego viene mi gordita-depre, la que mata cualquier sentimiento o sensación de angustia, felicidad o aburrimiento, además de la nostalgia, la rabia y la tristeza, con comida. Porque la comida soothes, tranquiliza, lo malo es que también engorda. Así que después de 10 años de tratar de tranquilizarme por haberme enfermado de la tiroides y haberme deprimido irremisiblemente, y haber engordado no sé cuantos kilos durante mi embarazo, la tranquilidad me ha costado casi 100 kilos de humanidad, mi autoestima y mi salud.
Siempre me ha parecido que los medios manipulan aquello de la imagen femenina. Siempre he odiado a Twiggy y su ridícula flacura impuesta como modelo de belleza desde los años 60s. Por que no pudimos seguir admirando las curvas de Marilyn? Pero debo aceptar que todo tiene límites y que yo estoy definitivamente GORDA.
Por eso, y para recuperar mi autoestima y mi salud, además de mi energía, me sometí a un procedimiento quirúrgico hace una semana para vencer a mi peor enemigo: mi estómago, quien decidía mi diario acontecer a punta de latigazos de hambre.
Y no me importa lo que piense el mundo, o si soy víctima de las campañas de belleza contemporáneas o no. Yo lo que quiero es ESTAR BUENA otra vez. Sentirme reina y señora de mis carnes y huesos, sentirme como Cleopatra cuando camino, y volver a disfrutar de la ligereza en las acrobacias de mi intimidad. Nadie podrá convencerme ahora de que se trata de una manipulación mediática, porque he estado allí: he sido una diosa, pero he sido también una gorda infeliz. Dejaré que la vanidad sea mi droga en adelante, y en vez de ahogar mis penas en comida, como otros lo hacen en alcohol y otras sustancias, las ahogaré en agua y en amor por mi nuevo yo, quien respetará ahora su cuerpo como lo que debe ser: su templo.

Ver también: Mantequita Anónima 
Espejito, espejito

Boletus Edulis y Moras Silvestres

Boletus Edulis señores mios, es un HONGO o SETA cuyo nombre común es Boleto Comestible. Es un hongo robusto con un sombrero que mide entre cinco y 25 centímetros de diámetro. Se encuentra en bosques de robles, hayas y coníferas en zonas colinosas. También es conocido como hongo Porcini, y aquí en Alemania se le conoce como como Steinpilz (hongo de piedra). Es uno de los hongos mas apreciados en la cocina Europea por su carne firme y su textura sedosa con aroma a bosque y delicioso sabor a nuez.
Cuando llegué a este país hace 12 años, mi esposo me convenció de acompañarlo en paseos otoñales en los bosques Brandemburgueses con la finalidad de buscar los benditos "boletos" y a sus hermanitos malnutridos, los Maronen (Xerucomus Badius), que se parecen a los "boletos" pero son mas suaves y menos delicados, tanto en sabor como aroma. Estos últimos también son mas abundantes y sus sombreritos marrones son húmedos y pegajositos. Me enamoré entonces de la experiencia detectivesca y los busco año tras año en todos los bosques alemanes desde finales de agosto hasta principios de octubre, como quien busca un tesoro en el fondo del mar.
En esos paseos durante esas semanas del año, parezco una niñita emocionada cada vez que encuentro un hongo que agregar a mi cesta, y compito con mis dos hombres a ver quién consigue los más y mejores. Mientras recorro el bosque me siento como Caperucita Roja y absorbo todos los olores, colores y texturas hasta que me duelen las pupilas, los poros y las sienes. Durante la búsqueda, suelo atragantarme en el camino con moras silvestres, que por casualidad también se asoman a granel en los arbustos en la misma época de finales de verano.
Al llegar a casa, limpiamos nuestro botín y en la noche los preparo, no sin antes olerlos hasta que ya no huelen, bajo la expectativa y supervisión familiar, en una cazuela de hongos que siempre queda para chuparse los dedos, y la cual solemos acompañar con unas buenas rebanadas de pan de centeno y un tintorro de calidad (un buen Rioja con bastante cuerpo), y a veces  con un vinito blanco bien seco (un Riesling, por ejemplo). También a veces, si la colecta fue abundante, preparo unos buenos filetes de cordero o cerdito para la ocasión, así como unas cuantas papitas asadas.
Esta experiencia anual, es una de las cosas mas maravillosas que he agregado a mi vida desde que vivo en Teutonia. La vida no puede ser mas hermosa mientras buscamos el tesoro gastronómico bajo las hayas, robles y pinos. Y el sol brilla y el cielo está azul (al menos hoy), y nadie nos quitará el producto de nuestro esfuerzo (nota al margen, yo aquí pensando por una fracción de segundo en mi maltratado terruño).
Me voy, que me esperan los hongos en la cocina.

 

Amazonia en la Teutonia

De Luto

Quién sabe cuantos venezolanos escribirán hoy algún artículo procurando expiar la culpa y la verguenza de un pueblo entero al reconocer su complicidad en la muerte de Franklin Brito. Un par de palabras más no harán daño entonces, ni bulto, pero las tengo que escribir.
Ahí yace su cuerpo magro y triste, porque el pueblo que debió acompañarle en su lucha lo ignoró, y mientras el pasaba hambre, reclamando JUSTICIA en ese país sin ley, el resto siguió viviendo como que si en ese país no está pasando nada. Los bares llenos, las playas a rebosar, los restaurantes a reventar, los centros comerciales en ebullición, las compras del último modelo de Blackberry a niveles de histeria. Aunque la plata no alcance para comer mañana.
La muerte está haciendo su agosto en Chacumbelandia...Nos hemos ido muchos, por las razones que fueren, y desde afuera votamos, marchamos, escribimos, denunciamos y observamos alelados, cuando visitamos, que nuestros compatriotas ni se dan por enterados de lo que realmente sucede a su alrededor.
Si el país entero no sale a partir de hoy vistiendo de luto, al menos hasta el 26S, sabré que la lucha de Franklin Brito habrá sido en vano porque los venezolanos no tienen ni coraje, ni memoria, ni dignidad. Será el momento en el que renunciaré para siempre a mi vergonzoso gentilicio, porque habré perdido la fé en la tierra que me vió nacer y tendré que morir en el destierro. Franklin, paz a tus restos y a los de nuestro país.

Diez Años de Sol y Tormenta

Duermes, mi niño.
Dentro de un par de horas serán exactamente 10 años desde que te dí a luz, a tí, el sol de mis dias. Mi angelito con cachos...
Gracias por existir y darme tu luz, hacerme aprender con tus cortocircuitos y relámpagos en la tormenta, y darle sentido a mi diario acontecer:

Con tus ojitos chinos que me miran con amor infinito y me alimentan el alma por más arrugadita que esté

Con tus ocurrencias y manipulaciones mas premeditadas

Con tus arranques de rebeldía que me vuelven loca y me vuelan los tapones

Con tus manitas cuando me acarician

Con nuestros "amuñuñamientos" matutinos

Con tu risa y tu picardía

Con tu humanidad y tu sentido de justicia inquebrantable

Con tu terquedad y tus ganas de llevarte al mundo por delante

Con esa contradicción que llevas siempre en tu piquito

Con esa ternura con la que me dices que me amas mas allá del universo

Seguiré luchando por ayudarte a domar al leoncito y al dragón que llevas dentro porque es parte de mi misión en esta vida.
Que Dios te dé mucha salud y mucho brillo para alumbrar tu camino siempre. Te amo con locura mi principito malandro.
Que Dios te bendiga y te lleve de la mano.
Amén.
mi angelito tiene cachos

La "Robolución" es Invento de Spielberg

Todos los dias, de lunes a viernes, lo primero que hago al despedir a mis hombres, después de darles el desayuno, es sentarme frente a la computadora para revisar las noticias del dia. Confieso que primero controlo los chismes: Facebook, por aquello de "que andará haciendo/sintiendo la familia/ panas?" OK, OK,  no puedo evitar el morbo de andar metida en los asuntos de otros aunque sea así de pasadita. Soy adicta.
Unos poquísimos minutos más tarde, porque no tengo tanta gente a quién averiguarle la vida, reviso las páginas de El Universal, Tal Cual Digital, El Nacional, Analítica.com, y Der Spiegel alemán, en ese preciso orden, porque también es bueno enterarse de que es lo que está pasando en la tierra donde uno habita.
Todos los diás después de cumplida mi rutina, me juro a mi misma que esa fué la última vez que abrí los periódicos de mi ex-país. Porque lo que leo a diario allí me enferma, me llena de impotencia, de asco, de rabia...Pero vuelvo a caer en la tentación al dia siguiente y listo, ya estoy leyendo otra vez la colección de horror que llena cada una de esas publicaciones. Y así es que descubro que es justamente ese horror, el que me mantiene atada a la lectura, como una droga, necesito mi pase de incredulidad diaria. Lo mismo me pasa con "True Blood", me muero por ver el próximo capítulo sangriento apenas termina el que estoy viendo y sufro del "síndrome de abstinencia" hasta que llega la hora de mi cita con los vampirillos.
El horror es adictivo, estoy segura que alguien ya hizo un estudio en alguna parte y lo comprobó científicamente. Porque no me creo que lo que leo en la prensa venezolana pueda ser verdad. Es como la gente que es adicta a la tele, o al cigarrillo, yo me echo mi pase de terror venezolano a diario porque aún mantengo viva la esperanza de que todo es producto de mi imaginación, o de la de los periodistas de esos diarios.
Mi esposo suele decir que no necesita leer a García Marquez (no pudo ni terminar 100 Años de Soledad porque se perdió a medio camino entre los Aurelianos, claro que habría que comprender lo enredado del asunto en alemán, sobre todo si consideramos que el verbo siempre va al final, asi que nadie sabe lo que está pasando hasta que termina una oración, que tanto en español como en alemán suelen ser bien largas), porque le basta con las enreversadas historias de mi familia. Esos cuentos le bastan para entretenerse un rato con el realismo mágico de nuestra tierra que a la gente de estas latitudes les parece tan incomprensible. Por eso me pregunto si es que fué que yo me volví alemana en estos años que llevo viviendo aquí y por eso NO PUEDO ENTENDER QUE CARAJO ES LO QUE ESTA PASANDO EN VENEZUELA? No, eso no es. Fíjense:
Cuando un animalillo montés llamado Andrés Izarra, puesto a dedo, como todo en Venezuela, en la presidencia de Telesur, un canalucho utilizado para la propaganda chavista-for-export, SE RIE A CARCAJADA LIMPIA, de las aseveraciones, investigadas, bien argumentadas, COMPROBADAS además por los miles de venezolanos que a diario pierden a un ser querido en manos del hampa en esas calles sin ley, que hace un un señor educado, instruído, serio, capaz, lo cual ha demostrado con su trabajo durante tantos años, como es el ciudadano Roberto Briceño León...frente a las cámaras de un canal internacional como lo es CNN...No, ya eso no puede ser real, así que acepto que todo esto es un invento del "IMPERIO MESMO" y que todo lo que veo por Internet: cartas, twitters, videos, radio, tv, periódicos, blogs, que sugiere que Venezuela está siendo desgobernada por vándalos y zánganos ignorantes es puro realismo mágico y que el guión lo escribió magistralmente el Gabo...Eeeeeh? pero ya va! el Gabo no es castro-chavista? Será éste entonces un guión de Spielberg?
Magistral!!! Miren que imaginarse a unos tipos que pierden su libertad a manos de los secuaces del régimen, otros que pierden el fruto de su trabajo bajo las hordas enardecidas de un lumpen que han mantenido ignorante a punta de prebendas, circo y alcohol y de un poco de monigotes armados que deberían avergonzarse de llevar el uniforme de unas Fuerzas Armadas corrompidas, politizadas, adoctrinadas, amordazadas (con bozal de arepa y whiskey) y cobardes. GUAUUUUUU!!! Es que el tipo es genial! Y esa vaina de que los "adeptos" al régimen anden todos disfrazados de rojo rojito? too much!

Aha! Ese "mesmo" fué el que puso los cadáveres bien bonitos, reventados de moscas y apilados uno sobre otro en la morgue de Bello Monte...Tremendos Efectos Especiales! Un maestrazo! Que imaginación!

Pero el Oscar de la Academia se lo llevarán los venezolanos que viven alelados desde 1999, quienes parecieran haber perdido su capacidad de asombro y hace rato que dejaron de leer las noticias, porque creen que si no las ven, no existen  (ovación de pié, que serie pana, si hasta parece eterna!), mañana no me pelo el próximo capítulo!

Cinco Horas

Cinco horas de cola...Cinco horas!
Llevaba meses queriendo ver la retrospectiva de Frida Kahlo en Berlín, pero cada vez que visitaba la ciudad, algo se interponía entre nosotras: lluvia, frío, las largas colas, el calor, el solazo, las largas colas...Pero llegó el dia en que me propuse calarme la cola, y escogí una mañana afortunada con clima caraqueño, y me zampé mis CINCO horas de cola (es que no me canso de decirlo, CINCO). La verdad es que nunca, jamás, ni en el MOMA de NY, ni en el Louvre de Paris, ni en la Tate de Londres, ni en el Pergamón de Berlín, ni por Picasso, ni por Dalí, ni ni ni...CINCO horas!
Durante esas CINCO horas, medité sobre las razones por las cuales yo me estaba haciendo eso a mi misma, cinco horas de pié, con dolor en las piernas, tan sólo por ver la expo de la Frida...No lo volvería a hacer ni por el Dalai Lama a quien admiro y respeto mucho. Pero Frida...Ir a ver a Frida era como tener una cita conmigo misma. A través de su historia, sus pinturas y escrituras, tratar de entender un pedacito de mi yo-masoquista, mi yo-artista, mi-yo idealista, mi yo-ista.
Amo a Frida y la aparente ingenuidad de su pintura, amo a Frida y su irreverencia anacrónica. Amo a Frida y su amor por alguién que en sus propias palabras fué lo peor que pudo pasarle en la vida. Porque que sería Frida sin su amor-tortura por Diego? Amo a Frida por no rendirse ante el dolor se sus heridas físicas y de su maltratado corazón. Admiro su capacidad de expresar ese dolor a pincelada limpia. Porque yo no encuentro como, o no me atrevo a, plasmar mis dolores en colores...Amo a Frida porque salvando las muchas distancias, me recuerda por qué seguimos amando la vida aunque querramos irnos siempre, por qué amamos a ese amor que nos mata a diario un pedacito de corazón, por qué nos negamos a escoger la seguridad indolora de la independencia solitaria y aceptamos rendirnos ante la tiranía del sádico amor.

Había una vez un País

Foto: Julie King

No queda nada. Ni la sombra. Ni los restos. Alguna vez comparé a sus habitantes, los que aún le pululaban y mal-vivían, a los ciegos del libro de Saramago. Pero hoy, siglos despúes de su desaparición, así, en retrospectiva, me parece que no padecían de ceguera, si no de una extraña enfermedad del alma. La verdad es que nunca estuvieron saludables. Creo que desde sus comienzos ese país estaba destinado a desaparecer. La gente lo veía sólo como una postal a colores y se enorgullecía de sus paisajes, que en verdad, eran la envidia del mundo entero. Pero amor a la patria? amor a ese suelo? amor a ese cielo? amor a los frutos abundantes de sus tierras, mares, ríos? No, eso no. Hubo algunos que se atrevieron a amarlo, y pagaron ese amor con la burla de los bufones del rey, que digo, la burla de todos los bufones, sátrapas, y bandidos que siempre conformaron la corte de todos los reyezuelos, caudillos, tiranos, desde que el país osó llamarse país. O pagaron con su vida, o con su muerte,  o con el exilio, o murieron así, de mengua, gritándole a un montón de sordos.

Pan y circo a la orden del día: el reyezuelo reía cuando reían de él porque sabía que sus imbecilidades y procacidades constituían el verdadero circo nacional (me hace recordar a Nerón) así se entretenían todos mientras él los bañaba en ignominia por el solo hecho de seguir allí, aguantando su diarrea verbal, entre otras cosas insólitas en las cuales probó ser experto (insultar dividir insultar burlar mentir mentir mentir mentir destruir destruir destruir). A este último emperador lo llamaron Sabaneitor. No dejó nada en pié  de lo que alguna vez sirvió para algo bueno (vuelvo a recordar a Nerón y la quema de Roma...). El lumpen proletariat, sostén de la barbarie de esos años, repetía invariablemente en coro lo que Sabaneitor les cantaba a diario en sus interminables cadenas televisivas, especialmente cuando Sabaneitor les lanzaba nuevas víctimas al ruedo (sigo pensando en Nerón lanzándole los leones a los cristianos en el coliseo entre los aplausos del vulgo), descuartizándoles las vidas.

Y así mientras los que iban quedando en el país se volvían cada vez mas pequeños, mas ciegos, mas sordos, mas brutos, mas pendejos, mas insensibles, se fué secando todo, se fué muriendo todo...Primero se murió la poca civilidad, la poca moralidad, las pocas luces. Los pocos alumbrados fueron oscurecidos, o bajo tierra, o tras las rejas, o en el limbo. Las voces de la disidencia se perdieron en sus ecos. Nadie quiso enterarse de lo que le pasaba a nadie.

Y al fin, cuando Sabaneitor acabó con el petróleo, y la gente no podía comerse sus Blackberries (aparatos de moda en esa época con los que comunicaban a otros el YO TENGO, o soliloquio enfermizo llamado también "parejerismo"), y la tierra, el mar, los rios, las selvas, los llanos, ya no daban ni fruto ni animal ni piedra, y se habían agotado los restos podridos de las últimas importaciones de PUDREVAL (apéndice gubernamental encargado de racionar la hambruna nacional), los últimos sobrevivientes se comieron entre ellos tostados a pleno sol, sin nada más que la culpa para vestir sus ronchas de INDOLENCIA.

Pendejadas

No pude resistir la tentación de invitarlos a leer los pensamientos de un vecino cibernético que expone, sin tapujos ni flores, la realidad de nuestro gentilicio...Uds. sabrán...

"PENDEJADAS"

Por GUSTAVO PAZOS 

Como ya estoy viejo, nadie me para bolas. Eso es normal en Venezuela. Hace más de 40 años un amigo que tenía unos 70 años, llamado Vicente Arellano Moreno, me dijo mientras libábamos unas cervezas en un bar de la esquina del Chorro, “Cuando uno llega a viejo ni los hijos lo quieren”. En esa oportunidad contaba con 21 años y no le paré bolas a esas palabras, porque era un carajito. Hoy veo que es verdad. Pero la vida hay que vivirla, solo o acompañado".

Ahora mato mi tiempo entre Internet  y la lectura, que es uno de los pocos placeres que nos quedan, es quizás el único que perdura en el tiempo a pesar de que tus capacidades estén deterioradas. Ustedes dirán, ya éste está decrépito y va a empezar a hablar pendejadas. El que quiera leer estas palabritas que lo haga y el que no quiera también y  le doy las GRACIAS.

Estuve leyendo dos libros mucho más viejos que yo, uno titulado El Capitán Tricofero, de Pedro María Morantes, conocido bajo el seudónimo de Pío Gil, y el otro llamado Memorias de un venezolano de la decadencia, de José Rafael Pocaterra. El primero enemigo acérrimo de Cipriano Castro y el otro de Juan Vicente Gómez, quienes gobernaron entre los dos, treinta y cinco años. Eran compadres, así como Chacumbele y Baduel o viceversa, como ustedes quieran.

En el de Pío Gil (1904) encontré un párrafo que decía: “El mérito en Venezuela no vale nada, De nada sirve quemarse las pestañas estudiando medicina, matemática o cualquier otra ciencia, lo importante es saber adular”

En el de Pocaterra encontré: “el pecado de Venezuela con Castro y Gómez, excluyendo escasas actitudes individuales, es un pecado colectivo, general, habitual. La tramoya de la farsa castrista sacó al tablao la peor clase de pícaros…. Las cosas fueron perdiendo su contorno… las palabras se barnizaron…. entre tufos de rebaño, el pueblo navegó hacia lo desconocido, comenzó a embrutecerse y a considerar normal lo anormal”.  El pueblo, agregaba Pocaterra: “se olvidaba de su condición. Hacía chistes, burlábase de su propia miseria con ese triste cinismo de los que vienen a menos sin energías vigilantes, ni protestas ni remordimientos”. Pocaterra hablaba con desprecio por quienes preguntaban por el “que se me da a mí”, de la misma manera que hoy despreciamos a quienes solo piensan en el “cuanto hay pá eso”.

Desde que Pocaterra describió nuestra tragedia bajo Castro y Gómez han pasado cien años, y casi nada ha cambiado en el país. Las actitudes dignas siguen siendo eminentemente individuales, Estos ciudadanos representan un grupo de venezolanos dignos, valientes, dispuestos a todo para conservar su decencia. ¿Cuántos son? No lo sabemos, pero no creo que lleguen a constituir el 10 por ciento de la población, es decir, menos de tres millones de venezolanos. Un contingente respetable pero insuficiente para darle un vuelco radical a la situación de desesperanza en la cual se encuentra el país, sobre todo porque no actúan de manera concertada. Del otro lado de la talanquera se encuentran los venezolanos que han decidido apoyar activamente al dictador, unos, la gran mayoría, por interés material, para aprovechar su oportunidad de ”comer completo” de los bienes nacionales, mientras que otros lo hacen porque anidan un profundo resentimiento, ya sea por su fracaso político, profesional o social o por haberse sentido excluidos en el pasado. Todos los conocemos: Rangel, Cabello, Chacón, Maduro, Flores, Vivas, Nobrega, Merentes, Aristóbulo, nombres que pasarán a nuestra historia como cómplices y aprovechadores de una dictadura del siglo XIX en pleno siglo XXI.  Este grupo está viviendo su momento de poder, venganza y total impunidad. Tiene acceso a lujos que les parecían inconcebibles años atrás. Lo que podría haber sido un sueño en el plano de la justicia social, ese de un ex-chofer de autobús cenando en el Tour D’Argent o de un ex-cantinero militar (Chacumbele) viajando en un Airbus privado, apenas constituyen hoy indicaciones del nivel de ineptitud y corrupción existente en el régimen. Este grupo de cómplices activos de la dictadura pudiera representar otro 10 por ciento de la población, casi tres millones de venezolanos que tienen acceso a las arcas nacionales y se han repartido muchos miles de millones de dólares.

Hay un tercer grupo de venezolanos que dicen ser servidores del estado o de la nación, o profesionales u hombres y mujeres de negocios que dicen ser políticamente asépticos pero quienes tienen agendas eminentemente personales. Este es un grupo pequeño pero muy influyente. Están bien con todos los gobiernos, democráticos o dictatoriales, sirven para permanecer en la riqueza y en primera fila de importancia social. No creo que lleguen a los 200.000. Son los Chaderton, Alvarez, Gustavo Márquez o Toro Hardy. Los banqueros, los contratistas, los empresarios, el alto mando militar, los “ïntelectuales” del dictador. Este grupo es quizás el más culpable de todos porque tienen la educación y los recursos necesarios para no tener que venderse, pero lo hacen porque quieren más dinero, más poder,  “prestigio” social, una vida más muelle. Pocaterra hablaba de esta calaña de gente como “contemplativos”. Estaban en su “torre de marfil” hasta que llegaba la hora de la piñata y, en ese momento, se lanzaban entre el estiércol como camellos. Son el uno o el dos por ciento de la población, pero chupan la sangre de la nación como millones de sanguijuelas.

Y luego tenemos el grueso de la población, el 88 por ciento restante, dividida a su vez, entre (1), quienes no comulgan con la dictadura, (2), quienes piensan que están agarrando los mangos bajitos mientras esto dure y (3), quienes dicen que nos les gustan ni los unos ni los otros sino todo lo contrario. El primer grupo representa a la oposición. Este grupo se opone pero no va a sacrificar su situación personal por oponerse. Puede votar en contra y marchar pero no va a poner la carne en el asador. Siempre podrá esperar a ver que pasa, siempre pensará que, mientras no le toque a él, la cosa no está tan mala. Este grupo representa un tercio del grueso de la población e incluye mucha clase media, una parte de los pobres y una parte de los ricos. El segundo grupo está con Chávez porque les ha dado cariño, los ha exaltado mientras insultaba al grupo de arriba. Se sienten tomados en cuenta y les gusta la comida barata o gratis, la asistencia médica en los barrios y graduarse de bachilleres y de universidad en poco tiempo y sin mayores exigencias. Bastante de este sentimiento es genuino y no es reprochable. Sin embargo, sus miembros no se dan cuenta de que su sentimiento de bienestar es obtenido a expensas del desprecio del dictador por los demás miembros de la sociedad venezolana. Y ya se empiezan a dar cuenta de que recibir un pescado diario no es tan bueno como si lo enseñaran a pescar. Este grupo representa otro 33 por ciento de la población.

Luego tenemos a la otra tercera parte de la población, esa que dice que no quiere volver al pasado pero que tampoco les gusta el presente. El problema con ese grupo es que no van más allá de rechazar lo existente o lo que ha existido, pero no proponen hacer algo nuevo. ¿Y entonces? ¿Cómo puede tan nutrido grupo ser válido sin presentar una alternativa? La Venezuela de hoy exige una definición. A la hora de la verdad todo ser humano debe asumir su responsabilidad.

Frente a las dictaduras nuestro pueblo parece estar siempre disperso, debilitado. Los ciudadanos pasivos no cuentan contra la dictadura. La libertad parece importarles poco como concepto colectivo.  Les interesa más el concepto de libertad individual, su libertad. La entienden como un privilegio de cada quien, pero no como una cualidad que debe ser de toda la sociedad. Siempre parecen encontrar una buena razón para minimizar la tragedia que representa la pérdida de libertad del vecino. No se dan cuenta de que no hay diferencia entre los vecinos y ellos mismos. La historia muestra que mañana vendrán por ellos.

Pocaterra no se hubiese sorprendido de estas actitudes. Hubiera visto como los hombres de uniforme se encuentran hoy mayormente corrompidos. No hay excusa posible para que esos venezolanos acepten pasivamente la humillación a la cual son sometidos por un paracaidista inculto. Los civiles asisten pasivamente a la sistemática destrucción del país.

Debemos saludar a quienes no aceptan este estado de cosas, a quienes luchan por salir de esta pesadilla. Sobre estos venezolanos de excepción también habló Pocaterra: “remueven rocas, cegan pantanos, de su trabajo solo quedará el agotamiento final, para morir sin cruz de palo marcando el sitio….  Es más dulce echar siestas, con manos cuidadas y espíritu acicalado, firmar papeles sin importancia, embriagarse…. Y agregaba…. “quedamos [estos venezolanos dignos] para pasear una tristeza orgullosa de hidalgos pobres en las ciudades del viejo mundo, traduciendo de otras lenguas para vivir….”. Mientras tanto, viven de lo mejor en Venezuela “los cocodrilos con charreteras” (los “boliburgueses”).

Ha pasado un siglo y todo permanece igual.  Encontraremos algún día el camino de la grandeza?  Recuerden que permanecer indiferentes o neutrales ante una situación tan difícil como la que vivimos es más que una cobardía, es UNA TRAICIÓN, a nuestros hijos, nietos, padres, etc.

Caracas, 11/05/2010  

Nadie te cortará las alas, nadie

Que no. Que no quiero saber de nada, no ves que quiero mantenerme ciega a lo que duele?
Que me entra la neura al tratar de pensar en los pasos a seguir?
Hay que dormir
Mañana podré pensar un poquito, un poquito no más
Porque soluciones hay!
pero esta noche no, que duele y solo quiero mecer el dolor en los brazos de Morfeo
mañana tiene 24 horas de las cuales te prometo que al menos 2 se las dedicaré a sufrir
pero hoy no, hoy es sueño, Beatles and love, love, love
que hay que prepararse, porque mañana tendré que recoger las lágrimas de nuestro niño en una botellita
para conjurarlas en el ácido que verteré para defenderlo de las sombras de la inflexibilidad y la intolerancia

Nadie le corta las alas a mi angelito con cachos, nadie.

Mi angelito tiene cachos

La Hacienda de Esteban: Pudrezuela

No pudo saber George Orwell que Chacumbele, a.k.a. Sabaneitor, alias MicoMandante, sería tan buen protagonista de su libro, Animal Farm, 65 años después de su publicación en 1945. Para los que tenemos la fortuna de tener ideas y juicios propios, es extremadamente difícil comprender que la historia que cuenta Orwell se siga repitiendo después que ha sido demostrado, a nivel mundial, que el comunismo, mal llamado y disfrazado como socialismo del siglo XXI por Sabaneitor, NO SIRVE, si no para destruir, y destruir, hasta convertir a sus lacayos en zombies y a sus promotores en lo que Orwell genialmente representó como una cuerda de cerdos, vestidos de gente, que se convirtieron el la versión empeorada de lo que quisieron atacar con tanta vehemencia.

Yo tengo un par de semanas con el gentilicio revuelto. Digo, yo también soy venezolana, y crecí en ese país, pero el país que yo recuerdo, que estaba lejos de ser perfecto, si es verdad, era al menos un país plural. Si, yo reconozco que el país estaba enfermo, pero había esperanza de una cura, si alguna vez se sembraba petróleo, como lo dijo Uslar Pietri alguna vez, tan sabiamente.

Resultó que el remedio, que mucha gente pensó era el GOLPISTA ESE, antidemocrático y megalómano, es extremadamente peor que la enfermedad. Porque el país ahora está moribundo, robado de todo, con los rojos cubiertos de indignidad y los otros colores cubiertos de indolencia. Todos pensando en el beneficio propio, el sálvese quien pueda, "el cambur, la arepa, el mango bajito, la manguanga" todos estos venezolanismos que implican una sola cosa: cobrar sin trabajar, hacer negocio sin arriesgar nada, especular, sacarle provecho a situaciones que perjudican al otro, etc. O sea, la absoluta ausencia de MORALIDAD. Y cuando en una familia, una sociedad, un país, no existen los valores y la moral, y encima de eso lo que reina es la absoluta ignorancia, o mejor dicho, el OSCURANTISMO, ya no se puede hablar ni de país, ni de sociedad, ni de familia. Lo que queda es un desierto lleno de cadáveres abandonados a pleno sol para que la rapiña se dé un festín. Como efectivamente lo están haciendo los culpables de todos y cada uno de los guisos que reposan en las ollas que han ido destapando los únicos valientes que quedan en esa selva de monos con hojilla, perros de guerra y focas de circo: los periodistas que denuncian los atropellos haciéndolos públicos. Pero eso no basta. Como escribió Chataing hoy en su Twitter: "Qué preservará el caso de los alimentos descompuestos por más tiempo, los contenedores o la memoria de los venezolanos?" 

La respuesta es obvia, verdad?

La gente sigue "esperando" que "algo pase." Que venga el Chapulín Colorado, Superman o los Marines gringos a tumbar a Esteban. O que la cosa llegue al "llegadero"...(??????? cómo va a llegar si anda en puro retroceso?). Yo creo que hace rato que el pais llegó, al FONDO. ...un fondo oscuro, viscoso y putrefacto, tanto como el petróleo que alimenta al cáncer que devora nuestra tierra. Quién fué que lo llamó excremento de diablo? Y con razón.

Venezuela no nada en petróleo señores, nada en MIERDA, excremento de chiquero, inmundicia, corrupción de la peor que se ha visto en país alguno, putrefacción inmunda alimentada por el Innombrable y su verbo soez, burdo y procaz hasta lo repugnante, como el de sus secuaces y sus perros y perras de basurero.

Como Juanes, sueño.

"sueño...con la paz de mi pueblo desangrado...con el final de esta injusta guerra...y que se fundan balas para hacer campanas de LIBERTAD" 

Sueño con volver a un país donde se pueda vivir no sólo en paz, si no en ESTADO DE DERECHO, de civilización, de respeto por el otro.

Sé que no viviré para ver ese país. Yo quisiera poder extirparme el dolor de la pérdida de mi patria, mi terruño.

Lucho por proteger lo bueno de mi gentilicio y de mi identidad cultural. Y sueño. Pero lo que veo en el panorama es una guerra civil, que no está lejos.

Cuando los rojos pierdan el 26S, Fulanito dará la orden a sus huestes, lumpen adicto al circo y los petrodólares que chupan sin merecer o trabajar, de que salgan a la calle a "defender" lo indefendible (...incluyendo a ese poco de viejitos desdentados que forman sus "milicias"). 
Ya yo sólo creo en insecticida. Lo mejor que pueden hacer los venezolanos decentes es armarse para defender lo que les queda desde la trinchera de la razón y el derecho a vivir en paz. Que Dios los libre y los proteja.

Para ver la película completa, en inglés, haz click aquí http://www.youtube.com/watch?v=NZldlyeR8DU&feature=fvw

Vivir en la luna

I lived on the Moon, de Kwoon. Animación de Yannick Puig, 2007
 

Yo no viví en la luna, sino que aún me la paso escapándome de vez en cuando a su superficie silenciosa cuando no quiero o no puedo resistir, saber algo del mundo éste en el que vivimos. Por eso a la luna cuando sea necesario! Para soñar depierta, para descansar del ruido, para no enterarme: ni del derrame de petróleo en el Golfo de México, ni del derrame de sangre en las calles de Caracas, ni de los niños muriéndose de hambre y desidia en todas partes del mundo, ni de los terremotos, ciclones, incendios, tsunamis.
No me mudo definitivamente porque me perdería la próxima canción de Juan Luis Guerra o de Rubén Blades, el próximo mercado de cerámica en Höhr-Grenzhausen, el próximo dia de sol, o de lluvia, la posibilidad latente de una visita a Los Roques o al fin del mundo y lo mas importante, extrañaría a mis amores con sus sostenidos y bemoles, porque son ellos los que acompañan la melodía de mi vida con sus acordes de colores infinitos.

Biografía en 44 pensamientos

Uno. Leche de cabra y trapos de luto. Desde ya, alérgica a la existencia.

Dos. Blancos pasillos de una casa blanca, habitación blanca, está enfermo el tio. Y ésta que hace aquí? Asepcia.
Tres. Arena y sol. Ese pescado es muy grande... y si me ahogo? Mas asepcia. La niña está sucia, cámbiame.
Cuatro. Patines y bicicletas, pero sólo el fin de semana. Por la casa no hay dónde. Dice mamá que es peligroso.
Cinco. A B C D E F...2 y dos son 4 cuatro y dos son seis. Así se escribe mi nombre. Leo el periódico y todos los carteles y avisos cuando vamos en el carro. PELIGRO, PROTiNal, nuciTa, TorondOY, KleeeeneeeeeeeeeX
Seis. Esta escuela es diferente. Más grande. Zapatos ortopédicos. El uniforme es blanco, que asco. No voy a brincar el potro. Soy asmática. Por qué tengo que escribir letra de molde si ya sé escribir de corrido?
Siete. El ciclo del agua. El estado físico del agua. Experimentos. Como pelean papá y mamá.
Ocho. Ella no quiere aprender a leer y mi mamá le compra unas letras rojas con fondo blanco. Palabras, frases. No quiere. Papá se sienta con nosotras a pintar y a jugar con plastilina.
Nueve. La maestra dice que esos dibujos no los hice yo. Yo lloro mucho porque si los hice. Mi mamá me defiende. Mi mamá pone la ropa de papá en una bolsa negra de basura. Cambio de cerradura. Papá no puede volver a entrar. Esa mujer dice que va a ser mi mamá. Mi hermana le grita que es una bruja.
Diez. Triste. Natación. Piano. Pintura. Guitarra. Judo. Bailes folklóricos.
Once. Guerra de las Galaxias. Miope. Desayuno sola en el banco debajo del árbol de mango en el patio del colegio. Ajena.
Doce. Secuestro. Sin permiso de papá mamá nos lleva lejos. Sin explicaciones. Finally Disneyworld! pero no dura mucho Mickey.
Trece. Hablo un inglés perfecto. Herramientas para mi maleta del destino. Otra vez me llevan lejos sin explicación.
Catorce. Y de nuevo en movimiento. Me quiero quedar aquí. Sola. Ellos ven internados, cambian planes. Hay que regresar. Con ellos. Noooooooooo
Quince. Soy cool. Frenillos inclusive. Soy cool y tengo muuuuuuuuuchos amigos.
Dieciséis. Soy más cool. Fumo. Mamá me bota de la casa. Regreso a los tres dias.
Diecisiete. En la universidad. No estoy lista. Too much. 
Dieciocho. Más experimentos. El primer amor.
Diecinueve. Mi papá tiene un hijo varón. No lo resisto.
Veinte. Se acaba el amor. Me acabo yo derretida en los restos de la desilusión.
Veintiuno. Agárrense que llegó Mata Hari.
Veintidos. A jugar con fuego se ha dicho.
Veintitrés. Que siga la rumba.
Veinticuatro. Soy ARQUITECTO. Y ahora?
Veinticinco. Sicoterapia. Sicoterapia. Sicoterapia.
Veintiseis. Más sicoterapia. Me quiero ir.
Veintisiete. Me voy en exactamente un año. Gracias a Dios. Mientras tanto, Mata Hari.
Veintiocho. Ve fuí! Yahoooooooooooooooooooo!
Veintinueve. Love again? Oh nooooooooooo!
Treinta. El amor me clava un cuchillo. Tengo que regresar? Claro! Hay que hacer país! De regreso en mi vieja habitación quiero morirme...
Treinta y uno. Me quiero ir de aqui otra vez. Este país no sirve. El amor viene a buscarme. Aqui no hay nada que hacer, el pais no quiere serlo. Australia anyone?
Treinta y dos. Salto al vacío en otro continente. Pero con el amor intacto y llena de fé. Incertidumbre...
Treinta y tres. Me puede decir alguién que estoy haciendo aquí? Prisionera del amor
Treinta y cuatro. Dolor. Muerte y renacimiento. Soy madre. Oh cielos! Y ahora? Me puede decir alguien que estoy haciendo aquí? 24 kilos de mas. Deprimida. Sin salida. Mi bebé me necesita. Yo casi no existo, pero vivo por él.
Treinta y cinco. Me puede decir alguien que estoy haciendo aquí? Gorda. Deprimida. Sin salida. Prisionera. Torturada.
Treinta y seis. Me puede decir alguien que estoy haciendo aquí? Gorda. Deprimida. Sin salida. Prisionera. Torturada.
Treinta y siete. Todavía no sé que hacer aquí. Me voy cinco de siete dias, diez meses. Me muero de culpa. Ahora soy MAESTRA.
Treinta y ocho. Fantástico. No estoy deprimida por primera vez desde hace años. Trabajo reconocido y fructífero. Me sueño de culpa. Pero soy fe...liz?
Treinta y nueve. Todo bajo control. (Eso creo).
Cuarenta. Papá me deja otra vez y esta vez para siempre. Traición. Me arrebatan mis laureles, mi trabajo, mis frutos, mi pasión. OMG! La depre llegó para quedarse. Sicoterapia.
Cuarenta y uno. Depre. Arrástrome para no dejar de moverme hacia adelante pero me clavan a puñalada limpia en el piso. Más sicoterapia.
Cuarenta y dos. Clavada. Gorda. Me quiero ir. La sicoterapia no sirve. Las drogas, si. Bienvenidos los antidepresivos, yupiiiiiiiii!
Cuarenta y tres. Clavada otra vez a puñalada limpia. La dosis de los antidepresivos es insuficiente, es que tampoco hay sol...Gorda. Me fui por un instante. Me arrepiento. Acto cobarde y egoísta. Que alguien me diga por dios QUE COÑO estoy haciendo aquí. Sicoterapia.
en 5 dias...Cuarenta y cuatro. Feliz Cumpleaños. Clavada. Gorda. La identidad se me escapa (que alguién me explique que estoy haciendo aquiiiiiiiiii PORFAAAAAAAAA). Crisis existencial (otra vez? ah! es que no he salido de la última). Clavos herrumbrosos, la marea comienza a mover el muelle. Sigo queriendo irme a veces. Pero me quedo y voy a nadar y a hacer spinning, o al sauna. Además el pedacito de amor que duerme ahorita en el cuarto de al lado, me necesita aqui, fuerte, pero sobretodo LIBRE del lastre de 44 años de periódicos viejos y de los kilos de más que hoy, conjuro a desaparecer. Wish me luck...Ah! Sicoterapia... y antidepresivos. Que no es un brazo roto COÑO! sino el cerebro...y el alma?
espejito, espejito

Esperando que me muestres el camino a casa

Anclado, el capullo. Anclada, yo. Te das cuenta al fin que el capullo vacío sigue unido al árbol por tan sólo un hilo...de cordura
de voluntad
de miedo.
Yo varada esperando que escampe.
No caerá mientras lo veas, al menos.
No podré moverme si no soplas las nubes en otra dirección.

Pero espero y espero
y te digo y no escuchas, que me busques y me encuentres,
te pido que me alimentes.
Mientras la primavera no llegue no tengo flores que visitar sino las que tu me pongas en la ventana y las que yo he puesto en el escritorio
como recordatorio
de la posibilidad.
Sé que no puedes leer mis palabras y te envío señales de humo.
Te pongo el semáforo en la puerta.

Si me lanzas la cuerda, te juro que la agarro y no la suelto,
porque necesito llegar a descansar de la lucha contra tanta corriente
y sólo tus brazos pueden brindarme protección durante esta negra tormenta.
Quiero ver el sol y derretirme.

Dónde está la mariposa?

No hay nada. Hastío no mas. Como a los 17.  A pesar que a esa edad tenía una vida por delante, y a los 43 todavía hay quien dice que quizá quede otra.

Al menos entonces estaba rodeada de un millón de seres parecidos a mi...hoy busco a tientas en mi lado oscuro para verme sola en el espejo.

El hijo grita y reclama mi ausencia, el marido reclama, a lo mero macho, mi indiferencia. Yo me arrastro por el piso y la pared buscando las arañitas que tejieron esta enorme red en la que me quedé dormida. También me pasó algo parecido como a los 24. Pero nunca había permanecido tanto tiempo el hastío...la inercia.
Como hojas muertas en primavera: porque cayeron en otoño y llevan meses en el piso, descomponiéndose.
Como agua estancada en un charco, en la que ya no nadan ni renacuajitos que quieran ser ranas.
Como que si el alma se hubiera ido de vacaciones de las que no piensa regresar.
Como el invierno eterno, pero en el infierno.

Aquí está mi capullo deshidratado y muerto, como el de la chicharra que cantó hasta que se le acabó la voz y murió pero nadie la oyó porque estaban atormentados con los gritos llantos aullidos de todas las demás chicharras y bichos que se atreven a ser vocales en vez de ir por ahí en silencio comiéndose a otros bichos...

Desterrada. Despatriada. Desarraigada descarriada desesperada desvanecida destemplada des-alada
Ya no recuerdo el color de mis alas.

Que frío. Hoy es 4 de mayo y la primavera sigue de vacaciones afuera y adentro. A mis recién sembradas florecitas de esperanza hay que taparlas esta noche para que no se congelen. Dijeron por la radio que estará bajo cero, como en mi capullo roto. Quisiera que alguien me tapara a mí, pero no con telaraña, sino con un camión de lana. Los abracitos de mi niño no me alcanzan y no quiero que el se dé cuenta que abraza un capullo vacío. No quiero que se dé cuenta de que la mariposa ya no está.

Padre e Hija

Father and Daughter es un corto animado de Michael Dudok de Wit, cuyo tema escencial es la nostalgia y amor infinito de una hija por su padre.
Me lo encontré por ahí, justo hoy que me recordaron que hay otros amores que son finitos, cortos, pasajeros, condicionales...
A tres años de tu partida, sigo acudiéndo a esa cita imaginaria, a la orilla del mar, del río, del lago de mis sueños, buscándote en mi recuerdo y esperando tu consejo, como lo haré siempre. Tu rostro me devuelve tu mirada congelada en el tiempo cada vez que me siento frente al monitor (al lado está tu foto)...Ya viste el tatoo que se hizo el gracioso de tu hijo? De terror.
Viste que lindos crecen tus nietos? Lari no quiere venir a visitar este verano porque le dá miedo volar solita ese montón de horas...Ojalá viniera...A ella y a Fabi les haría muy bien. Supiste que ya no cuelga tu retrato en la pared? (por cierto, nunca me gustó esa pintura, creo que no se te parecía mucho).
Me pregunto si también desaparecieron tus fotos...y tu recuerdo?
Pero aquí permaneces. Per ma ne ces, único e irremplazable. Nos vemos cuando me toque cruzar a mi. Te amo.

Premios: Independent Film Award, Ottawa International Animation Festival, 2000; Grand Prize, Cinanima Animation Festival, 2000; Grand Prix Narrative Films, Holland Animation Film Festival, 2000; and Best International Animated Film, Clermont-Ferrand Short Film Festival, 2001

Mi propio Ensayo sobre una Ceguera

 Escena de la Ciudad de los Ciegos de Fernando Meirelles basada en el Libro de José Saramago "Ensayo sobre la Ceguera"

Durante los carnavales de este año tuve el infortunio de ver por Youtube,  a través de un enlace de Facebook, escenas espeluznantes de las hordas de antisociales y delincuentes que se han apoderado de las calles caraqueñas, en plena "fiesta malandril, " lanzándose, el uno al otro y al resto de los desafortunados transeúntes, botellas, latas y otros objetos en lo que otrora fuera un espacio dónde aún recuerdo, el caraqueño podía ir de compras o disfrutar de un café y/o una buena tertulia al aire libre, entre otros placeres de la civilización citadina. Iban borrachos, drogados? o simplemente licenciados por un ser que insiste en llamarse Líder y Gobernante de un país? Ese ser, les dá clases todos los domingos en cadena nacional de radio y televisión, de cómo comportarse en una sociedad, que algunos han dado por llamar bipolar, yo la llamo maníaco-depresiva, neurótica y hasta esquizofrénica. La idea es creerse más que los demás, ungirse de poderes transferidos por héroes malhabidos (porque no le corresponden), mentirse a si mismo y a quien lo oiga compulsivamente, culpar a otros, a quienes llama enemigos, de todo lo que en realidad es culpa suya. El tipo secuestra al país y lo vuelve una república bananera. Su haciendita privada con la que hace lo que le dá la gana. Sus súbditos, quienes nunca se interesaron realmente por mas nada que no fuera una fiesta, un juego de béisbol, un cambur, o cualquier otra señal de pan y circo lo escuchan embobados y le aplauden sus ridiculeces y disparates mientras el mico les tira sardinas para que lo sigan aplaudiendo y así el poder sentirse mas chévere, mas poderoso, mas cool. Este ser, le regala el país a pedacitos a otro fracaso. Ayudando así a mantener viva la mentira de otro par de dictadores en una isla de Caribe. Quien dijo que moral y luces son nuestras primeras necesidades? no fué Simón Bolívar? Pan y circo parecieran ser las únicas necesidades del pueblo venezolano, porque no sólo se niega a ver la envergadura de la decadencia en la está sumida la otrora patria en vias de desarrollo (hoy sólo el pozo sin fondo de Chaburro, teta de dólares para todos los mamones que hoy chupan de ella), sino que se hace cómplice de la debacle, con su silencio y su miedo a ser parte de un PAIS de ciudadanos. Ese pobre pais, se parece cada vez mas a la ciudad del libro de Saramago, porque mas de la mitad de sus habitantes se sientan a esperar que llegue alguien con un perro guía y un baston, mientras los otros ciegos los someten con su vileza e ignorancia para quitarles hasta la dignidad.

Oposición y Desafío Vs. Amor y Paciencia

Su primera palabra fue: NO. Su segunda palabra fue: NEIN, que es lo mismo, pero en alemán. Mi angelito me reta constantemente desde que nació. Vino al mundo en un parto difícil y extremadamente largo... del que nunca quiero acordarme. A pesar de la incompetencia médica, mi hijo luchó como un campeón durantes sus primeros minutos de vida, para quedarse con nosotros. Gracias a Dios. Desde bebé atento, con los ojos muy abiertos, fascinado por el mundo. Se arrastraba con pocos meses por el piso, no quería que lo tuviera cargado por mucho tiempo, estaba apurado por aprender a moverse solo. Casi no gateó y a los 11 meses ya caminaba, digo corría y no paraba aunque tropezara y se diera de zopetón con todas las paredes y muebles de la casa. Sigue así. Y no entiende de reglas, porque le parecen injustas; no entiende de autoridad, porque quiere gobernarse solo; no entiende de obediencia, porque quiere hacer lo que le dé la gana. SIEMPRE. No hay día sin discusión agotadora, no hay instrucción que él siga sin que se repita al menos 4 veces, la última siempre en tono amenazador. No hay razón sin explicación exhaustiva. Su respuesta a todo sigue siendo NO.
Mis canas se quintuplican con cada año de mi hijo. Habla hasta por los codos, grita por cualquier cosa que se salga de sus expectativas, llora si algo no le sale como el quiere. Vive frustrado consigo mismo, se deshace en ataques de ira e impotencia. También en la escuela. Las quejas de las maestras abundan, los amiguitos escasean. Yo lo amo infinitamente y lucho por aprender a comunicarme con el para poder ayudarlo a aprender a comunicarse con el mundo. Pero la mayoría de las veces me encuentro con una pared. El es muy inteligente y muy manipulador, y si no fuera por sus arranques y rabietas sería el niño más perfecto del mundo. Yo lo amo con locura. Pero mi incapacidad para ayudarlo me desespera, y no hay teoría de enfermedades conductuales que no me haya leído. Confiando en la última terapia ocupacional me arranco las canas esperando que un dia mi niño me diga, SI MAMI, SI.

Chicharrón y Sopa de Pez-cado

Dos largas semanas de descanso y de silencio. Me pican los dedos por escribir ALGO. Que me perdonen los que esperaban que hiciera una detallada bitácora de mi reciente viaje a Tailandia, porque no hay muchos detalles que referir. El largo viaje fué via Singapur a Koh Samui, una isla Tailandesa al sur de Bangkok. Me habría gustado un lugar más interesante, como Bangkok, pero la idea era DESCANSAR, así que estuvimos quasi-clavados en el hotel durante dos semanas disfrutando del dolce far niente, es decir, de la flojera en su máxima expresión. El nombre de esta entrada se lo debemos a las dos cosas más dignas de mencionar de nuestra aventura a esa islita verde, húmeda y extremadamente calurosa: La insolación sufrida en mis asentaderas (ergo Chicharrón) y la mayor cantidad de peces que he visto juntos en toda mi vida (sopa de pez-cado), ambas situaciones acaecidas el mismo dia durante un paseo a una isla vecina en el que mis posaderas (léase: nalgotas) me mantuvieron a flote durante dos horas en las que me entretuve descubriendo la vida marítima de las aguas del sureste asiático. El chicharrón fué el resultado de la escasez de protección solar restregada en mi trasero y la cantidad de horas que éste pasó expuesto a la inclemencia del sol en esas latitudes. No pude sentarme en tres dias y lo que sobró del fresco chicharrón es una tocineta gruesa y oscura con textura de cuero como el de los elefantes que tuvimos la fortuna de montar en la selva durante el mismo viaje. La sopa de pez-cado estaba bien caliente (temperatura del agua 30 C!), y la variedad y cantidad de seres, incluyendo unos corales nunca vistos, más toda la familia de Nemo, además de sus panas, incluyendo a un pequeño Bruce de metro y medio (para los que no vieron Nemo, Bruce es un tiburón) que nos revoloteó largo rato, me dejó soñando con una reecarnación como Ariel, la Sirenita. Lo que no puedo dejar de mencionar es la maravilla del servicio que recibimos, la calidad de las instalaciones en las que nos hospedamos, y la amabilidad sin límites de los habitantes de la isla. Regreso a casa de ese verde y azul exquisitos a un gris plomo insoportable. Pero con las baterías (y las nalgas) cargadas de sol (además de kilos). Nota al margen: De todas maneras no he visto mar mas hermoso, ni agua mas cristalina que de la nuestro Mar Caribe, especialmente las playas de nuestros Roques e islas aledañas (Blanquilla, Tortuga, Testigos).

Ayúdame a Entender lo Imposible

Había jurado mantener mis posiciones políticas fuera de mi Blog, pero, c'est ne pas posible...Y como no me atrevo a abordar el tema directamente contigo, me hago pública en mi disyuntiva: La que hay entre el amor fraternal tan inmenso que me une a tí, y la del rechazo, no...  mas bien la del ASCO que me produce todo lo que tiene que ver con Chacumbele, alias Esteban Dido Zeavarón, Mico Mandante, Chaburro y otras lindezas inventadas por todos aquellos a los que ese ser inmundo (además merecedor de todos esos adjetivos) bautizó como escuálidos, en la franca actitud beligerante, cerrera y malandra que lo caracteriza.
Que después de casi 12 años todavía tenga seguidores entre las clases sociales que se alimentan de pan y circo, migajas y limosnas, una banda compuesta de resentidos, tontos,  aprovechadores, ladrones, asesinos y herejes, entre otros seres de calañas semejantes, no me extraña. Pero que haya gente, que como tú, un ser inteligentísimo, bien educado, amante de la buena vida (me refiero a la calidad de esa vida, no a esa vida de carro blindado y Blackberry y Secuestro Express), de la buena literatura, de una buena conversa y un buen vino, de esos que se horrorizan ante las groserias y ordinarieces (que son además la única forma de comunicación que conoce el tirano), de esos a quienes les encanta disfrutar del fruto de su trabajo, alguien que cree en la meritocracia (?), en la democracia (?), en la libertad (?), que todavía se entretenga en inventarse a sí mismo y a sus congéneres justificaciones para las acciones del Delincuente en Jefe, tiranillo floclórico, que consecuentemente se ha dedicado a destruir el aparato productivo del pais, encarcelar o amedrentar a cualquier ciudadano que le afrente con una opinión adversa, abandonar por completo la infraestructura de servicios, de lisonjear a todos los tiranos que quedan el el mundo, de regalarle las riquezas del suelo de nuestra tierra a sus panas del ALBA y cualquier otro que se acerque a jalarle bolas y de repartir sus panfleticos de propaganda roja, de acabar con la "paz" del pais enfrentando a todos contra todos con sus discursos de odio y guerra...No sé...Strange, muy wierd, como verrückt. Que todavía te inventes argumentos para justificar lo injustificable...Insólito.
Y no es que te compre los argumentos prefabricados y floreaditos o que te los deje de comprar, es que, simplemente no entiendo cómo puedes creértelo tú mismo. Es decir, de verdad te crees esa retahila de mentiras? que si la guerra mediática, que si el imperialismo????? que si el capitalismo? No ves a los cubanos metidos en cuanta esquina de poder hay que blindar en el desgobierno colorado? Te parecen buenísimos el montón de analfabetas que dirigen (jajaja, dirigen) las entidades pseudo-gubernamentales? Te parece chévere como violan la constitución todos los dias? Justificable? Con qué fin? El de expandir la diáspora de compatriotas que huyen del cáncer que se devora al pais? El de convertir a Venezuela en una colonia de Cuba? En el Zimbawe de Latinoamérica?
No entiendo, no entiendo, no entiendo, no entiendo no entiendo, no entien, no ent, no e, no, no no no no. Auxilio.
P.S: Señores esbirros-espías de Internet: Si quieren me fichan en su lista negra, total, no me pueden extraditar. Si encuentran mi página sepan que hablaré y escribiré en contra del tirano con petrodólares hasta que me muera (o él), cómo aprendí de mi papá, que murió en el exilio (con un pié puesto siempre en su tierra) por querer ofrecerle a sus hijos un mejor futuro. Y de mi abuelo, que luchó contra la tiranía de Pérez Jiménez y fué a dar a un calabozo donde lo torturaron muchos meses los de la Seguridad Nacional. Abajo cadenas. Y me refiero también a las "cadenas" de su amo.